Titel: Figment
Autor: Sheena
Kontakt: wendyt@ucla.edu
Übersetzung: Kim
Kategorie: SRH
Spoilers: none
Rating: NC-17 (Warnung, hier ist Erotik enthalten!)
Short – Cut: Scully bringt Mulder ein oder auch zwei Dinge bezüglich seiner zynischen Ansichten von Romantik bei.
Disclaimer: Sie gehören mir nicht! Genug gesagt!
Notiz: All diejenigen, die den Ausdruck < Ironie > nicht kennen, werden dieses Zierbild nicht voll zu würdigen wissen.
Thanx: Ich möchte dem schmutzigen Kobold danken, der meine schöne, reine Vorstellungskraft wie eine dreckig - verschwitzte Socke durchdrang. Ich kam mir ganz besonders keck vor, als ich dies hier geschrieben habe.
Widmung: Diese Geschichte ist komplett Gertie gewidmet, meinem X-Phile Freund im Netzt - Funk. Gertie, du weißt, wir alle lieben dich!
Feedback wird sehr geschätzt!
Kims Kommentar: Tja, was soll ich zu dieser Story nur sagen? Lest sie einfach. Sie ist überraschend, spritzig und knistert vor Erotik. Ich kann es noch immer nicht fassen, dass ich sie übersetzt habe.
Kittys Kommentar: Gut, dass du es getan hast, ich habe an der einen oder anderen Stelle Tränen gelacht. ;)

Figment

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Ihre Wangen wurden von einem leuchtenden Rosa überspült, als Mulder durch die Tür trat. Sie fingerte an dem Buchumschlag in ihrer Hand herum, verstohlen auf den Papierkorb blickend.
Ihn in die unterste Schublade ihres Schreibtisches werfend, wandte sie sich für einen Moment von Mulder ab und öffnete ihren Mund, um tief einzuatmen.
Er machte eine Pause und kippte seinen Kopf wie ein Welpe, der eine leere Wasserschüssel ansah.
"Was ist los. Scully?", versuchte er herauszufinden.
<Es ist normal, du hast deinen Job getan. Warum ist es dir peinlich? Das ist lächerlich.>
"Nachforschung; Sie wissen schon, wegen des Halley-Falls."
"Ahh, die alte Jungfer. Ich dachte, wir hätten festgestellt, dass es natürliche Ursachen hatte. Keinerlei außerirdische Einmischungen."
Er spielte mit ihr. Sie befanden sich mitten in den X-Akten, und ihm war danach, Streiche zu spielen. Er war trotzdem schwer zu handhaben. Zu viel ungenutzte Energie vermutete sie.
"Sie war eigentlich Schriftstellerin."
Er plumpste in seinen Stuhl und verschränkte seine Arme hinter sich, um seinen Kopf in den Händen zu wiegen.
Sich streckend und zaghaft gähnend, hob er seine Beine, um sie auf seinem Schreibtisch abzulegen. "Sie machen Witze. Sie lebte in einem Einmann-Schlafzimmerapartment weit ab vom Lincoln Boulevard ohne Fenster, keine Fotografien und ungefähr einem halben Dutzend Bücher. Ihre Lebensart wirkte nicht gerade intelektuell. Alles, was wir brauchen, sind drei Katzen - und das Klischee eines einsamen, alten Weibsbilds ist perfekt."
"Mulder, zeigen Sie etwas Respekt den Toten gegenüber. Außerdem", fügte sie gelassen hinzu, " sind Menschen nicht immer das, wofür sie gehalten werden."
Er seufzte ungeduldig und nahm seine Füße vom Tisch, sich nach vorn auf seine Ellenbogen lehnend.
"Ahh, ich seh' schon. Das ist die Stelle, an der Sie mir mitteilen, dass die äußere Erscheinung trügt und ich Bücher nicht nach ihrem Titelbild beurteilen soll, blah, blah, blah, und dass sie eigentlich Isak Dinisen-esque Romane über den Charakter eines Safari-Lebens schrieb."
Scully wand sich ein wenig in ihrem Stuhl. Er sah so interessant aus. Er existierte in jenem Moment, heizte eine erregte Debatte an. Das Pingpong-Spiel war bereit zum Start, und er wartete auf ihre Zustimmung.
"Ahm, eigentlich..."
<War das ein Zittern in der Stimme? Mist. Bleib objektiv, Dana.>
"Eigentlich schrieb sie diese Art von romantischen Taschenbuchromanen."
Er warf seinen Kopf zurück und lachte.
"Oh, das passt. Wie mitleiderregend. Das vervollständigt das Bild wirklich. Stellen Sie sich das nur mal vor, Scully; sie wacht in einem ungeheizten Apartment auf. Nachdem sie ihre verwöhnten Pflanzen gefüttert hat, verbringt sie ihren Tag mit niemandem und schreibt diese erfundenen Geschichten, um ihre Existenz für gültig zu erklären."
"Was?"
"Oh, kommen Sie schon, ich meine, das," fügte er, eine Hand auf den Schreibtisch schlagend, hinzu, "das ist die Gefahr dabei, in unserer Gesellschaft aufzuwachsen."
"Was soll das bedeuten?"
"Denken Sie darüber nach, Scully." Er nahm einen Bleistift und begann ihn in seinen Fingern zu drehen. Er rollte mit seinem Stuhl vor und zurück. "Wir werden geboren und wachsen mit dieser unrealistischen Vision einer grandiosen Liebesgeschichte auf. Marketingvorstände, Filmproduzenten, sie alle zapfen von dieser Vene der Frühreife und Unreife, die von unserem Widerwillen dazu abgestempelt wird, die Schinderei unserer Existenz zu akzeptieren."
Sie starrte auf den Boden. <Dachte er wirklich, Romantik wäre kindisch?>
"Aber", äußerte sie erhitzt, " ist es nicht nur eine Steigerung eines sehr öffentlichen Glaubens, dass Monogamie lebenswichtig zum glücklich sein ist? Ich meine, der Held und die Heldin sind grundsätzlich bis über beide Ohren verliebt, und das trotzen allen Umständen. Es ist nicht der Anspruch einer unsterblichen Liebe, der diese Romane schmückt; es ist das Wesen der Liebe, die stetig und stark ist und nicht den Zwängen des wahren Lebens erliegt."
"Oh bitte, wo findet man das wahre Leben in einem Liebesroman? Irgendein einsamer Cowboy oder Renaissance Millionär oder Wegelagerer stiehlt ihr die Jungfräulichkeit. Das ist wie Cinderella; alles ist verherrlicht, reichlich abgegrenzt, bessere Absichten der Männer. Diese Konstruktionen von rebellischen, übersinnlichen Männern sind pure Vorrichtungen. Dieser böse Junge, der nur die richtige Frau braucht; die ihn davor bewahrt, wovor er nicht bewahrt werden kann. Das ist die Phantasie jeder Frau."
"Phantasie? Mulder, es ist nur eine Story. Sie machen es zu etwas bösartigerem als den Krebskandidaten."
Er betrachtete sie skeptisch.
"Es ist eine Manipulation, Scully. Schwindel. Und Sie, als eine Person der Wissenschaft, der Logik, sollten angepasster und entrüsteter darüber sein, als irgendjemand sonst. Diese arme Frau wird Opfer der größten aller Lügen."
"Sie denken, die Frage nach wahrer Liebe ist ein Fehler?"
"Es ist keine interessante Frage, Scully. Es ist das Problem eines kleinen Mädchens, dass zu viele Filme gesehen hat."
Sie drehte sich von ihm weg. Ihre Augen waren feucht, aber sie bewahrte sich davor, in ihnen herum zu wischen.
<Warum ihm diese Genugtuung geben? Lass es ihn nicht wissen, lass es ihn nicht wissen.>
"Also", sagte sie cool, "das ist ein weiser Ratschlag von jemandem, der seit fünf Jahren keine romantische Beziehung hatte."
Er stieß seinen Kopf in ihre Richtung.
"Was? Was zum Teufel haben Sie gesagt?!" Seine Stimme war streng, wütend.
Sie nahm ihre Tasche und stand an den Kleiderständer stoßend auf. Sie drehte sich erneut zu ihm.
"Ich denke, mit etwas, dass keinen Videorecorder erfordert."
Mit einem als berechtigte Entrüstung getarntem Schmerz verschwand sie aus dem Büro. Das Geräusch, als sie die Tür des Kellergeschosses zuwarf, echote den ganzen Heimweg in ihrem Ohr.
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Mulder untersuchte seine Videosammlung. Okay, er sammelte keine Filme, die mit Citizen Kane vergleichbar waren. Und sein gesellschaftliches Leben beinhaltete nicht eine Abendgesellschaft nach der anderen. Er hatte einige Erfahrung mit Vertraulichkeit ...
Das Gesicht auf dem Cover des Films gab ihm ein Zeichen. Große kreisförmige Busen mit plastischen Kennzeichen, gerahmt von gebleichtem Haar. Angemalte Lippen über gekrönten Zähnen, riefen ihn schüchtern.
"Das ist kein Leben", rief er sich selbst zu, mit dem Fuß nach dem Osmanen vor ihm tretend.
Das Telefon klingelte. Er nahm ab.
"Mulder", meldete er sich.
"Hey, ich bin's."
Er lächelte unbewusst und erinnerte sich dann an ihre Diskussion vorhin.
"Hey", sagte er vorsichtig.
Angespannte Stille.
"Es tut mir leid." Ihre Stimme hallte schließlich über den Hörer wieder. "Diese letzte Sache, die ich gesagt habe, es war unfair von mir."
Er war wieder fröhlich. Er konnte sich weniger darum sorgen, was sie ihm an den Kopf geworfen hatte. Es machte für ihn keinen Unterschied.
"Das ist okay. Ich vergesse manchmal, dass einige Leute meine Meinung weniger hören wollen, als ich sie mitteilen will."
"Sie haben diese Art, sich selbst in Schwierigkeiten zu bringen, nicht wahr?"
Er gluckste. Er hörte etwas durchs Telefon.
"Was tun Sie gerade?", fragte er.
Eine gedämpfte Stimme antwortete.
"Ich mache mich bloß für's Bett fertig. Warten Sie", er hörte ein Scharren und dann, "hier, ich bin wieder da."
Sein Körper war angespannt. <Was trug sie? Das hörte sich wie Flanell an. Vielleicht Pyjamas. Oder ein Baumwolltshirt.>
<Oder Seide.>
<Warte, nein, lass dich nicht auf dieser Vorstellung wegtreiben. Denke an Sweats, denke an zerrissene, dreckige Sweats. Was auch immer, keine sexuellen Verlockungen. Stinkende, verschwitze Sweats.>
<Oooh, schwitze. Scully, schwitze.>
<Warte. Nein, das ist nicht gut.>
<Agghhh.>
"Gut", schaffte er hervorzubringen.
"Also, ändern Sie ihre Meinung."
"Wa-was?"
"Ihre Meinung. Was Sie über Romantik als eine Erfindung der Medien und Advertiser gesagt haben."
"Uh, yeah." Er versuchte, in das Gespräch zurückzufinden. "Wir sind eine Nation von Trotteln."
"Hmmm", ihre Stimme reduzierte sich, eine rauere Natur annehmend."Aber Sie wissen, dass etwas an diesem kitschigen, romantischem Romanphänomen dran ist, denken Sie nicht?"
"Nun, sie sind formhaft, vorausschaubar. Gib dem Kunden, was er will."
"Aber lässt sie nach mehr verlangen, ist es das?" Sie sagte es leiser, einen vertraulichen Ton in ihre Stimme bringend.
"Uhhh?"
"Das Konzept scheint aufzugehen, finden Sie nicht auch, Mulder?"
"Ahhhh, wieso?"
"Denken Sie darüber nach." Sie theorisierte ihn jetzt, es war, als wären sie an einer X-Akte. Sie besprachen Möglichkeiten.
"Wo Sex einbezogen ist, können Sie es entweder ansehen, ich bin mir sicher, das ist Ihr Fachbereich", sie gluckste leicht in sich hinein, "es tun", sie ließ das für einen Moment in der Luft hängen, "oder Sie können darüber lesen. Zusehen, nun, das setzt Grenzen. Sogar der brillanteste Schauspieler oder Regisseur bringt seine eigenen Vorstellungen von Sex in den Film ein. Es zu tun ist ideal, aber da sind dann noch STD's, Geburtenkontrolle, und dann natürlich, wir können nicht immer den richtigen Partner finden, oder, Mulder?"
Ihre Stimme ging atmend und es brannte in ihm, sich zu bewegen. Aufzustehen und einige Stunden in der Tretmühle oder auf dem Treppensteiger zu verbringen, aber er konnte nicht einen Muskel rühren.
"Uhm. Ich denke nicht. Worauf", seine Stimme stieg um eine Oktave, "wollen Sie heraus?"
"Nun, wenn Sie davon lesen, ist die Handlung den Gedanken des Autors entsprungen, mit den einzigen Einschränkungen Kreativität und Phantasie. Und dem Talent des Autors."
"Ich denke, ich hab's begriffen."
"Aber da ist so vieles mehr, Mulder."
Er schluckte.
"Wie was?"
"Wie ... wo es passiert, wann es passiert, der", sie machte eine Pause, inhalierte über dem Telefon, "erste Kuss, die Beschreibung ihrer Körper, die Art, wie sie sich bewegen, und dann..."
"Ja? Und dann?" Seine Hand bewegte sich zu seiner Gabelung, rieb die steife Erektion. <Oh Mann ...>
"Das Ereignis an sich, nehme ich an."
"Oh yeah? Wie genau?"
Er starb, jetzt. Atmete hart und biss sich auf seine Lippen.
"Hmm, nun, Mulder", sagte sie laut, "ich denke, das ist etwas, was Sie wirklich beim Studieren des Konzepts lernen sollten. Aber das ist etwas für Schwachköpfe, nicht wahr? Bye Mulder." Sie hängte auf; er konnte schwören, er hörte ihr Lachen, bevor er das Klicken ihres Hörers vernahm.
<Ohhhh nein nein nein nein nein nein. Das war ungerecht.>
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Scully lag im Bett, fühlte sich total gerechtfertigt. Sie hatte den zögernden Tonfall seiner Stimme bemerkt, diese scharfe Leidenschaft hinter seinen zurückhaltenden Anmerkungen. Sie hatte ihn in die Zeit zurückgeholt. Pingpong Match; 2:1–Liebe, so weit sie es darauf beziehen konnte.
Das war in dem Moment, da sie das Klopfen an ihrer Tür hörte.
"Was zum -", murmelte sie, sich zu der Wohnungstür begebend und durch den Spion sehend.
"Mulder", stellte sie fest und öffnete die Tür.
"Okay, Scully."
"Okay, was?"
"Ich bin bereit von dem Konzept zu lernen."
"Mulder, wovon reden Sie?"
Er öffnete seine Augen und deutete mit dem Finger auf sie.
"Scully, Sie haben gesagt, ich müsse von dem Konzept lernen; können Sie mir nicht folgen?"
Sie grinste, als er hinter ihr das Apartment betrat.
<Es ist eine Mutprobe. Er denkt, ich würde das nicht durchziehen. Er denkt, ich mache einen Rückzieher. Hah!>
Sie stemmte ihre Hände in die Hüften und betrachtete ihn kritisch.
"Also dann, sind Sie bereit für ihre nächste Lektion?"
"Ihr eifriger Schüler wartet auf Anweisungen. Was ist der nächste Teil des Puzzles?"
"Ah, das wird die Location. Sie wissen schon, auf der Motorhaube eines Autos im Regen, am Strand beim Sonnenuntergang..."
"In einem Schlafzimmer", bat er an.
"In einem Schlafzimmer", stimmte sie zu.
"Nun, in diesem Fall", er stand auf, "sollen wir?"
Er streckte einen Arm aus, gestikulierte in Richtung ihres Schlafzimmers, sein Blick hielt dem ihren Stand.
<Er denkt, ich würde nicht gehen.>"Aber natürlich."
Sie bewegten sich nicht.
"Nun, soll ich Sie tragen?", fragte er verärgert. Keine Antwort abwartend, hob er sie hoch und eilte ins Schlafzimmer, wo das Bett, dass sie erst vor wenigen Momenten geräumt hatte, noch so dastand, wie sie es verlassen hatte, die Decke zerwühlt und zurückgeschlagen. Er beugte sich vor und platzierte sie in der Mitte des Betts und setzte sich dann neben sie.
"Was nun?", sagte er, seine Stimme ein kehliges Flüstern.
Sie setzte sich auf, ließ sich auf ihren Knien nieder und starrte nervös auf ihre Hände. Das war nicht das, was sie erwartet hatte. Seine Blick wanderte über sie, zog an ihr, und sie hatte Schwierigkeiten, ihre Gedanken zu ordnen.
"Die angegriffene Atmung der Teilnehmer. Während der Erregung steigt sie auf 50 Atemzüge pro Minute."
Ihre Worte flossen in einer entarteten, zögernden Art aus ihr hervor; zurückgehalten von ihrer eigenen pulmonären Reaktion auf dieses ernste, schwerwiegende Spiel, dass sie spielten.
"Was Sie nicht sagen", murmelte er. Er selbst kämpfte um Sauerstoff, seine Atmung wurde flach und kurz. "Was dann?"
Sie sah zu ihm auf. Das war nicht länger eine Mutprobe, von beiden Seiten.
"Der Kuss."
Er nickte ernst.
"Der Kuss. Wie fördert der Kuss die Geschichte?"
Sie konnte ihm nicht in die Augen sehen.
"Er bestätigt die gegenseitige Anziehungskraft zwischen ihnen. Er sagt Dinge, die schwer in Worte zu fassen sind. Absichten werden klar durch einen Kuss."
Er bewegte sein Gesicht herunter zu ihrem, und mit einer flatternden, leichten Berührung, streiften seine Lippen über die ihren. Ihre Lippen teilten sich leicht und suchten stärkeren Kontakt zu den seinen. Er erfasste erneut ihre Lippen, pressten sie energievoller auf ihre, ließ seine Arme ausstreifen, um sie zu halten, sie an sich zu ziehen. Er hielt sie fest, hüllte sie in seine Arme, ließ seine Lippen vordringlich über ihre wandern. Was als sehnsüchtiges Streicheln begonnen hatte, wurde zu einem durchdringenderem, berauschenderem Experiment. Sie kippte ihren Kopf zur Seite, erlaubte seiner Zunge unbegrenzten Zutritt zu ihrem Mund. Er drückte sie an sich, seine Hände ihren Rücken hoch und runter gleiten lassend, sich schließlich niederlassend, ihren Nacken zu umfassen.
Er nahm seine Lippen von den ihren und ließ sie zu ihren Wangen wandern, küsste ihr Gesicht und ihre Stirn. Er bewegte seine Lippen zu ihrem Ohr.
Voll, seine Stimme so rau und angestrengt, wie sie es selten war, sagte er, "Wenn du willst, dass ich aufhöre ... sag es mir jetzt ... solange ich noch kann."
Das Verlangen nach ihm, das sie mit dem donnernden Rhythmus ihres Herzens durchjagte, war gegenwärtiger als Ungewissheit oder Ängste jemals sein konnten.
"Mulder, ist das ein Spiel oder ein Traum?"
Er sah sie an, diese unterdrückte Sehnsucht und Leidenschaft so eindeutig in seinen stark bewölkten Augen.
"Weder noch."
Ihre Antwort war so gedankenlos wie ihr nächster kurzer Atemzug.
Ihre Arme schlangen sich um seinen Nacken und sie presste sich näher an ihn.
"Hör nicht auf", flüsterte sie.
Ein Klang, rauer als jedes Brummen, strömte aus seiner Kehle, als er seinen Kopf niederbog und sie erneut kraftvoll küsste. Er schlang einen Arm herum hinter ihre Knie und zog sie langsam unter ihr fort, brachte sie dazu, sich auf dem Bett zurückzulegen. Sie schloss ihre Augen.
Er nahm die Spitze ihres Nachthemds in die Hand und zog den Saum herauf. Sie hob ihre Hüften instinktiv, als sich das Material unter ihr verfing, dann fühlte sie seine starken Arme unter ihrem Rücken, sie ein wenig hochhebend. Er befreite sie von dem Stoff und sie schlang abermals ihre Arme um seinen Hals.
Eine andere Art von Röte stieg in ihre Wangen, als sie realisierte, dass sie nackt war, und er war komplett bekleidet. Doch bevor sie der Verlegenheit Platz machen konnte, sah sie die Art, wie er ihren Anblick in sich aufnahm, und ihr Kummer verschwand. Solange sie seine Blicke zuvor gespürt hatte, es war nichts im Vergleich dazu.
Er fuhr mit der Hand über ihre Haut. Sie war sonnenwarm, ein seichtes Glühen ausstrahlend. Seine Finger massierten sahnige Schultern, er hinterließ glitzernde Küsse, wo sie seine Hände berührt hatten, dann herunter über ihren straffen Bauch zu dem Samt zwischen ihren Beinen. Das weiche, sich krümmende Fleisch schmolz, und er hörte, wie ein Keuchen ihrer Kehle entglitt. Er küsste ihren Hals und bewegte sich zurück über ihren Busen. Während eine Hand zwischen ihren Schenkeln verweilte, glitt die andere ihre Rippen herauf und umfasste eine Brust, seine langen Bildhauerfinger kneteten ihre harte Brustwarze in dem Moment, da sich sein Mund über ihr schloss. Sie zuckte, als die Freude über jeden seiner überdeutlichen, intimen Küsse in ihr ausbrach.
Sie teilte ihre Beine und zog an ihm, drängte ihn, zwischen sie zu fallen. Seine zarte Untersuchung fand sie feucht vor, sprießende Leidenschaft.
Sie war errötet und seufzte, bog ihren Rücken und ragte ihre Brüste hervor, um seinem Streicheln zu begegnen. Seine Lippen trafen jede ihrer rosigen Spitzen abwechselnd, und sie wand sich unter ihm.
Seine Gesicht drückte sich an ihren Busen, und sie keuchte, als sich die schwebende Spannung fest in ihr abzuzeichnen begann. Ihn noch näher bei sich brauchend, tasteten ihre Finger an seinem T-Shirt. Er half ihr, das Shirt abzustreifen und es bei Seite zu werfen, machte jedoch keine Anstalten, den Rest seiner Kleidung zu entfernen.
Sie hatte sich nie in ihrem Leben auf eine solch fieberhafte Intensität vorbereitet. Wild und unsicher platzierte sie ihre Hand auf seinem Brustkorb und ließ sie dort ruhen, als ob sie versuchen wollte, ihre Bewegungen auf seinen Herzschlag abzustimmen.
Seine Luftaufnahme war zerlumpt; er verwirrte seine Hände in ihren Haaren und küsste sie lang und hart. Ihr Mund war ein lebendiger, brennender Gegenstand unter dem seinen. Ihr Körper rührte sich sofort. Er setzte sich auf und bewegte sie, so dass mit gespreizten Beinen auf ihm saß. Er war so hart, dass er beinahe explodierte. Seine Hand bewegte sich brennender zwischen ihr, und sie begann sich dringend gegen sie zu pressen. Seine Finger bewegten sich über ihr pochendes Fleisch in einem mysteriösen, betäubenden Rhythmus, sodass ihr Körper mit aller Gewalt der Gefühle darauf reagierte.
Ein Teil ihres Gehirns, der nicht von den schnellen Wogen des Vergnügens überflutet wurde, dachte mit einer gefühllosen Trägheit daran, dass sie darunter sterben konnte. Ihre Nerven lagen blank; dann, war da ein Moment zu stark, ihr ganzer Körper schrie in einer verrückten Stille, und ein wilder Schrei entsprang ihrer Kehle, als sie über die Klippe trat. Sie war flüssig, formlos, pulsierend.
Sie war sich kaum bewusst, wann er ihre Arme von seinem Hals nahm und sie ansah. Er zog sich von ihr zurück, um seine Hosen und Boxershorts zu entfernen, befreite sich selbst von Reißverschlüssen, Klamotten, Schuhen und gelangte in einem Eifer zurück zu ihr, zu alt für seine Geduld. Seine geschwollene Fülle war ein stummes Zeugnis seines Verlangens. Seine Augen wirkten schmerzerfüllt, von einer namenlosen Anspannung verschoben.
Sie fürchtete sich beinahe davor. Die schwarze, tobende Glut in seinem Blick war wunderschön und tief bewegend, in einer Art und Weise, von der sie sich nicht bewusst war, dass er so sein könnte, so primitiv und zwingend, wie ein wildes Tier in der Falle, das sich seine eigenen Gliedmaßen abbiss, um frei zu kommen.
Sie kletterte zurück auf seinen Schoß, setzte sich mit gespreizten Beinen auf ihn. Sie war augenblicklich verwundbar – erreichbar für ihn. Die gleiche Spannung stieg erneut in ihr auf. Das Bewusstsein seiner Leidenschaft sandte süße Schocks der Sehnsucht durch sie, und Hitze stieg auf, von der Straffung ihrer Muskeln.
Das Verlangen, welches in ihm aufstieg, fesselte ihn jenseits eines Punktes, den er nie zuvor erlebt hatte. Er war verzweifelt, ein Teil von ihr zu werden. Er wollte seinen Körper in ihrem, suchend, eintauchend.
Unbekümmert vergrub sie ihre Hände in seinen Haaren und strebte die lebenswichtige Verbindung an. Sein Geschlecht berührte sie, streichelte gegen ihre Öffnung, und sie gab einen erstickten Ton von sich, seinen stoßenden Hüften antwortend.
Er enttäuschte sie nicht. Er fasste sie bei der Taille und ließ sie sanft auf sein hartes Fleisch nieder, erschauerte, als sie sich vor Erregung straffte. Sie bebte.
"Langsam, langsam", raspelte Mulder, um Kontrolle kämpfend.
Aber Kontrolle war nicht länger Teil des Spiels. Unachtsam der Konsequenzen, vergrub sie ihre Nägel in seinem Rücken und schüttelte ein Knurren der Erregung aus ihm. Er hielt sie wild und fuhr mit einem tiefen Stoß in ihre schmelzende Sanftheit. Er drückte sie zurück und ließ sich zwischen ihren Beinen nieder, stütze sich mit seinen Ellenbogen ab.
Sie zog ihn nieder in ihre Zartheit und bewegte sich geringfügig unter ihm, ihre blauen Augen auf sein Gesicht fixiert, ihr Busen sich hebend und senkend im Einklang mit ihrer Atmung. Vergnügen ersetzte ihre Ängste und vereinigte ihre Bewegungen. Sie war verloren in dem überwältigenden Wirbel aus Wellen der Freude, die er ihr sandte.
Er hatte eine Sekunde zu lange gewartet. Er brach auf ihr nieder, das Gefühl ihrer Wärme erfasste ihn so scharf, das ein Stöhnen des Vergnügens sich seinen Weg durch seine zusammengebissenen Zähne drängte.
Er fühlte die seidige Berührung ihrer Oberschenkel, als sich ihre Beine erhoben um sich um seine Hüften zu schlingen; er trieb sich wieder und wieder in sie, sah ihr zu, wie ihre Augen ihren Fokus verloren.
Ihre Muskeln zitterten um ihn, und sie schrie in Erleichterung auf; ihre Aufgabe trieb ihn über die Schwelle. Er erbebte in ihr, verlor den Rhythmus seiner Stöße, verlor seinen Verstand.
Er bettete sich in ihr, die harte Hitze in seiner Leiste brach in einer Flamme aus, lähmte ihn.
Das starke Gewicht seines Körpers fühlte sich für Scully erstaunlich bequem an, sie wollte nicht, dass er sich bewegte.
Sie schien zu schweben, sogar mit seinem Gewicht, das sie niederdrückte, und sanfte Nachbeben hallten in ihr wieder.
"Nun", murmelte sie, " bleibst du bei deiner Meinung?"
"Ich weiß nicht einmal mehr meinen Namen..."
"Ist Romantik eine Illusion?"
Er bewegte seinen Kopf, dass er sie ansehen konnte.
"Ich trete offiziell von meinem Standpunkt zurück. Du hast Recht und ich bin ein Idiot."
"Nun", bestätigte sie "unsere Situation ist vermutlich eine Ausnahme. Es müsste trotzdem einen großartigen Liebesroman abgeben."
Er lächelte und schloss seine Augen.
"Oder eine Fernsehserie."
"Ugh", seufzte sie, ihn leicht vor die Brust stoßend, "schlag nicht so etwas vor."
Er rollte herüber und schlang seine Arme um sie, küsste sie sanft und lächelte.
Und sie lebten glücklich... - nun, ihr kennt den Rest.


- THE END -

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